Femmes, brûlez-moi au soleil de tous mes désirs
Agrandissez mon trouble de me savoir si multiples
Rendez-moi reine de moi-même dans ce décor si phallique
Femme, je me comprends mieux quand c’est toi qui me parle
J’arpente mieux mon être, tes flous me dessinent
et dans le miroir de ton souffle, le mien se ravive
Je me cherche inconnue dans les plis que tu me désignes
et si tu renonces, il se peut que moi aussi je me résigne
DANSE, DESSINE, ÉCRIS, EXISTE
Je ne veux croire qu’il y ait des territoires où tu sois illégitime.

Avec le froid
mes fenêtres
s’ouvrent
au doute immense
qui m’empare toute
Le vent glace mes certitudes soudain si frêles
ma sécurité soudain si fragile
ma vie soudain si fébrile

je vacille
flamme de bougie
dans la respiration des soirs
ma nuque est lourde
comme remplie de sable
le temps
qu’il traverse cet hôte-là
je pèse
les jours longs de nuit
la peur insubmersible de mourir
je pèse
de tout mon être
l’incertitude de la route

Tout était si beau, si bien
et il a fallu que le froid arrive
qu’il me saisisse et qu’il m’habite
comme toujours –

comme un oiseau en cage
je me sens comme un oiseau en cage
grimée de larmes qui s’étaient retenues loin
– absorbée
encore tout ce noir
que je croyais parti
mordre la poussière

à nouveau l’effroi
de me sentir illégitime
ça crie à l’intérieur de moi
ne suis-je donc que ça ?
transparente
je suis transparente
là dans mon cocon de noir.

alors je file
prendre la passe
me taire,
me terrer
au fond de l’océan
je plonge
faire couler mon âme
ouvrir cette écoutille
au noir complet
et remplir mes fanons
-ô quiétude du plancton !-
juste mon humble respiration
et m’écouter vivre enfin en paix
avec les autres et moi-même.

Pas de loi salique en poésie ?
Je me fiche du trône,
je brigue l’apothéose
Tant d’ambition parait nécessaire
au sexe de mère
pour apparaître aux côtés d’Homère
Faudra-t-il encore que je pose,
Ma nudité troublant les siècles, l’Église et les verges ?
Plaider pour un sexe
Quelle triste matière
Litanie de 21 siècles !

Dans la douceur de la nuit enfin muette
Ma plume taquine l’infime sursaut
La petite étincelle qui scelle
Mon être à lui-même.

Je ne suis pas poète
Je suis la poésie
Je ne suis pas un livre
Je suis la vie qui porte la vie
Je ne suis pas langage
Je suis la vague avant l’oracle, avant l’orage
Je suis le contraire de l’écrit
Je nais de la terre de l’indicible
Je ne suis pas un siècle
Mais l’esprit qui les traverse
Je suis dans tout, le rien et l’infini
Je ne suis pas connaissance
Je suis l’ignorance qui rêve et qui cherche son chemin
Je ne suis pas utile, je suis nécessaire
l’âme de toute matière.

Lente
ma migration commence
lentement
mes oiseaux guettent
l’aile aux aguets
le moment de partir
et passagère de mon âme
je m’élance soudain
en un pic de poésie.