Collé à l’arrière du lobe,
du globe de mon oreille
je l’entends l’intrépide
qui m’appelle
– ritournelle, ritournelle –
me rappelle
à ma nudité de valise
à la rengaine de la brise
Voiles d’or,
mes souvenirs voguent
aux pays, aux paysages de moi inconnus encore.